* * *
Снег налипает на слова,
И взгляд потуплен;
Наш мир- моленье и молва,
Но он искуплен.
Приходит ветер в этот дом,
За чаем - бденье,
Он столько видел, что с трудом
Творит моленье.
Ему приют - любой порог,
Он - только зритель;
Он говорит: каков же мог
Быть искупитель?
Снег на словах, по окнам - мрак,
Мороз по коже.
Искуплен мир. Возможно - так,
Но продал кто же?
|
|