* * *

Вода из крана шепчет про моря,
Толпа твердит, - пролистывая лица, -
Про ночи августа, про небо сентября,
И этот дар, которым не напиться.

Ты утоляешь жажду, словно вор,
Гадая страстно: Тот, что шлет на сцену,
Дар даровал иль вынес приговор:
Мешать земную пыль с небесным тленом?

Не в силах видеть, как встает заря,
Ты понимаешь, что идешь на муку
За ночи августа, за небо сентября,
За то, что ты на слово поднял руку.

Ты знаешь сон, которым спит земля,
И видел солнце, что от слез ослепло,
И тщетно ждешь, что оросит поля
Немое слово, вставшее из пепла.

© Стихи Юлии Сорокиной, 1996