* * *

Ты так бережно жил на обломках огня,
Ты бродил на краю позабытого дня;
Остановленный там, где начало строки,
Там, где тень от тебя изваявшей руки.
Ты не скошен травою, не брошен во тьму,
Ты придумывал имя, но имя - кому?
Перемешивал угли и плакал без слез,
И все слушал ответ, и не знал про вопрос.
Если небо горит, то должна быть зола,
Если ветер зовет, то должны быть крыла.
Если вьется родник, значит - жаждут уста,
Если пишется слово - ладонь не пуста.
Ты споткнулся о тень, ты запнулся о звук,
Ты увидел, что небо упало на круг,
Что умелый гончар его тронул рукой, -
Раскаленные угли, щемящий покой.

© Юлия Сорокина, 1995